"Зрение у меня было такое, что я видел все семь звезд в Плеядах, слухом за версту слышал свист сурка в вечернем поле, пьянел, обоняя запах ландыша или старой книги", - вспоминал Иван Бунин. Классик вообще считал себя больше поэтом, чем писателем. Он тонко чувствовал природу и умел запечатлеть на бумаге все ее капризы и перемены. Именно особая связь с природой, грусть, тоска и легкость делают Бунина для меня очень осенним писателем. Его рассказы идеально подходят для длинных осенних вечеров и заставляют думать о важном, о великом, о вечном...

Небо было залито толстыми свинцовыми тучами всегда, насколько Фаан мог припомнить. И сад всегда был полон мёртвых деревьев – единственных свидетелей некогда сиявшей наверху Звезды. Ветер тяжело и уныло завывал свою песню, раскачивал эти безобразные коряги. Уж сколько им времени? Никто не знал. Они здесь стояли вечность. Иногда Фаан валил эти коряги, разрубал на части и разжигал костёр. Костёр давал тепло и, кажется, заменял звезду. Но вдохнуть в этот сад жизнь? Этого костёр сделать не мог. Что такое эта звезда? Наверное, тоже потрескивает, выкидывает снопы искр...