Когда Иван Бунин умирал в Париже, рядом с ним не было ни коллег, ни торжественных речей, ни официальных депутаций. Он был первым из русских писателей, кто получил Нобелевскую премию. Его произведения переводили на десятки языков. Он был человеком исключительного таланта, признанным в мире. Но в собственном окружении он оставался фигурой одиночной. Почему? Почему Бунин всех ненавидел и презирал? Почему он отказывался даже от попыток примирения с современниками, считал почти всех коллег бездарностями, а эпоху — падением и деградацией? Ответ — глубже, чем кажется...

Моё любимое стихотворение И. Бунина - "Одиночество". Пронзительность, тоска, отчаяние поражают в нём. И ветер, и дождик, и мгла Над холодной пустыней воды. Здесь жизнь до весны умерла, До весны опустели сады. Я на даче один. Мне темно За мольбертом, и дует в окно. Вчера ты была у меня, Но тебе уж тоскливо со мной. Под вечер ненастного дня Ты мне стала казаться женой… Что ж, прощай! Как-нибудь до весны Проживу и один — без жены… Сегодня идут без конца Те же тучи — гряда за грядой. Твой след под дождём у крыльца Расплылся, налился водой...