— Май холодный — год голодный, — такой неутешительный народный прогноз выдал таксист, с которым Юля добиралась в деревню. Действительно, весна выдалась затяжная, нудная, всю душу вытянула: когда, наконец, придёт тепло? И вот макушка лета — июль, пекло. Вчера на летучке заведующий отделом писем тоже блеснул знанием русского фольклора: — В Тулу со своим самоваром не ездят. Самовар — это Юля. Дружная мужская часть редакционного коллектива поехала освещать фестиваль песенного творчества. Мероприятие проводилось с пятницы по воскресенье в загородном отеле на берегу живописного пруда...

Зато как прохладно в жерле башни Христа! Сладок среди вони и плесени базарных улиц, среди чада простонародных таверн и пекарен, свежий запах овощей и лимонов, но еще слаще после галатской духоты чистый морской воздух. Медленно поднимаемся мы по темным лестницам возле стен башни, достигаем ее круглой вышки - и выходим на каменный покатый балкон, кольцом охватывающий вышку и огражденный железными перилами. Легкое головокружение туманит меня при взгляде в бездну подо мною, раскрывается в ней целая необозримая страна, занятая городами, морями и таинственными хребтами Малоазийских гор - страна, на которую пала "тень Птицы Хумай"...