Одиночество в Париже - это тот самый стакан, который наполовину. Можно считать его пронзительным наслаждением и не верить происходящему счастью. А можно - глобальным космическим сиротством. Я - человек не ленивый, практикую оба варианта. Вот не обманул меня писатель Иван Алексеевич Бунин, когда-то погубивший мою жизнь - нигде вкус жизни и горечь одиночества, не чувствуются так остро, как в Париже. Когда в тринадцать лет я прочитала его "Темные аллеи", была потрясена не только количеством жарких соитий на страницу текста, но и не менее страстно описанными радостями одиночных путешествий...

Кaк былa. Слушая/читая новости создается ощущение, что Россию покинули буквально все. Но информационный шум возникает исключительно вокруг известных и зачастую достаточно обеспеченных (внезапное совпадение!) личностей, которые в любом случае спокойно выживут в чужой стране, а как же чувствуют себя в эмиграции простые люди? Об этом сей грустный и по-парижски романтичный коротенький рассказ нашего талантливого писателя (и эмигранта). Кто о чем а вшивый Бунин о любви, а в частности - о ее дефиците у белогвардейского офицера, страдающего от одиночества среди холодных парижан...