В это воскресенье отмечается День матери. Подобрала стихотворения к празднику. Я сам не рад болтливости своей Я сам не рад болтливости своей, 
Но детских лет люблю воспоминанье.
 Ах! умолчу ль о мамушке моей,
 О прелести таинственных ночей,
 Когда в чепце, в старинном одеянье,
 Она, духов молитвой уклони, 
С усердием перекрестит меня
 И шепотом рассказывать мне станет
 О мертвецах, о подвигах Бовы…
 От ужаса не шелохнусь, бывало,
 Едва дыша, прижмусь под одеяло,
 Не чувствуя ни ног, ни головы. Александр Пушкин Матери Я помню спальню и лампадку...

Я была мамиными глазами лет с трёх. С моих шести лет мама осмелилась ходить вдвоём со мной далеко от дома, в город. Моя мама слепая. Это слово меня ранит, я учусь его произносить. Обычно корректно говорят "незрячая", но и в слове "слепая" нет негативного оттенка, только констатация факта. Раньше я помогала маме жить в бытовом плане, теперь хочется показать ей нечто большее, чем необходимое для существования. Писатель Иван Алексеевич Бунин писал, что никогда не чувствовал себя так прекрасно, как в те минуты, когда ему предстояла большая дорога...