М. Б.
Зимний вечер. Дрова
охваченные огнем —
как женская голова
ветреным ясным днем.
Как золотиться прядь,
слепотою грозя!
С лица ее не убрать.
И к лучшему, что нельзя.
Не провести пробор,
гребнем не разделить:
может открыться взор,
способный испепелить.
Я всматриваюсь в огонь.
На языке огня
раздается "не тронь"
и вспыхивает "меня!"
От этого — горячо.
Я слышу сквозь хруст в кости
захлебывающееся "еще!"
и бешеное "пусти!"
Пылай, пылай предо мной,
рваное, как блатной,
как безумный портной,
пламя еще одной
зимы! Я узнаю
патлы твои...
Поражение победы. Яркий взрыв и тебя уже нет. И уходит в небытие Наш с тобою общий рассвет. Жду грoба твоего я прибытие. Как же так получилось ну как, Что с тобою больше не встречусь я, И далекий грома раскат. А победа... нет поражение. 29 июля 2015 г.