М. Б. Зимний вечер. Дрова охваченные огнем — как женская голова ветреным ясным днем. Как золотиться прядь, слепотою грозя! С лица ее не убрать. И к лучшему, что нельзя. Не провести пробор, гребнем не разделить: может открыться взор, способный испепелить. Я всматриваюсь в огонь. На языке огня раздается "не тронь" и вспыхивает "меня!" От этого — горячо. Я слышу сквозь хруст в кости захлебывающееся "еще!" и бешеное "пусти!" Пылай, пылай предо мной, рваное, как блатной, как безумный портной, пламя еще одной зимы! Я узнаю патлы твои...

Что, если прямо в эту минуту небеса уже начали переписывать Вашу судьбу? Даже если Вам кажется, что Вы просто случайно задержали взгляд на этих строках — нет. Это ловушка судьбы. И Вы в неё попали. Падающая звезда выбрала Вас. Не кого-то другого. Не случайного прохожего. Вас — того, кто однажды ночью шёпотом спросил: «Дай знак…». И вот он. В тот миг, когда небеса раскалываются светом, и огненные стрелы рвутся сквозь мрак, мир перестаёт быть обычным. Всё, что вчера казалось невозможным, сегодня начинает светиться изнутри — и звать...