— Мой сын достоин королевы, а ты из деревни! — голос Тамары Павловны звенел фарфоровой чашкой о блюдце. Она даже не подняла взгляда на потрёпанный клетчатый чемодан у порога. — Посмотри на себя, Настя. Свитер в катышках, руки в цыпках, а в глазах — тоска по невыкопанной картошке. Никита делает карьеру в банке. Ему нужна женщина с родословной, с квартирой на набережной и французским выговором, а не деревенская сирота с дипломом агронома. — Мама права, Насть, — Никита стоял у окна, теребя золотые запонки, подаренные ему отцом на выпускной...