Я стояла в дверях своей квартиры и не могла понять, что вижу. Моя квартира. Бабушкина. Та самая, которую я сдавала. Та самая, которую я хранила как память. Та самая, которую считала своим единственным личным жильём. А в ней стояла чужая мебель. Новый диван. Новый шкаф. Новый стол. На стенах — чужие фотографии. На полу — чужие тапки. В воздухе — чужой запах. Я замерла. — Здравствуйте, — сказал мужчина, вышедший из кухни. — А вы кто? Я узнала его. Антон. Брат моего мужа. — Антон? — спросила я. — Что вы здесь делаете? Он удивился...