Мимо ристалищ, капищ, мимо храмов и баров, мимо шикарных кладбищ, мимо больших базаров, мира и горя мимо, мимо Мекки и Рима, синим солнцем палимы, идут по земле пилигримы. Увечны они, горбаты, голодны, полуодеты, глаза их полны заката, сердца их полны рассвета. За ними поют пустыни, вспыхивают зарницы, звёзды горят над ними, и хрипло кричат им птицы: что мир останется прежним, да, останется прежним, ослепительно снежным, и сомнительно нежным, мир останется лживым, мир останется вечным, может быть, постижимым, но всё-таки бесконечным...

Под стук колёс, отсчитывающих ритм И отбивающих нестройную чечётку, Вдали скрывается влюблённый пилигрим, Сказав прощальные слова любви нечётко. - И путь-дорога вдаль его ведёт, Оставив за спиной любимых лица, Чтоб к ним вернуться — может через год, А может — никогда не возвратиться. - И пыль дорог и грязь извечных луж, И снег и ветер - жаркий и прохладный, И летний зной и холод зимних стуж, Все норовят вернуть его обратно. - А он в пути — в дороге перемен, Всё ищет смысл, к которому стремится, Чтоб выровнять в судьбе возникший крен, И душу вылечить, что от любви томится...