Последнее стихотворение Иосифа Бродского. Американский издатель получил его по факсу из университетского городка Саут-Хедли за неделю до смерти поэта. Август Маленькие города, где вам не скажут правду. Да и зачем вам она, ведь все равно — вчера. Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту, известному только поезду. Где-то гудит пчела. Сделав себе карьеру из перепутья, витязь сам теперь светофор; плюс, впереди — река. И разница между зеркалом, в которое вы глядитесь, и теми, кто вас не помнит, тоже невелика...

"Я не то, что схожу с ума, но устал за лето" - было первым, что я прочитала у Бродского. После патетики Пушкина и Лермонтова, после экспрессии Маяковского и Есенина, стихи эти были похожи на ворчание, бормотание себе под нос...