«Есть преступления хуже, чем сжигать книги. Например – не читать их» (Р. Брэдбери, «451 градус по Фаренгейту»). С творчеством американского писателя Рэя Брэдбери (1920-2012 гг.) я познакомился в сравнительно зрелом возрасте, в годы армейской службы. В воинской части находилась отличная библиотека, пусть и пришедшая в запустение. Чувствовалось, что некогда её наполняли со знанием дела, с миру по книжке. На нижних полках пыльных стеллажей можно было отыскать отпечатанный на древней машинке «Нерв» Владимира Высоцкого, «Пикник на обочине» братьев Стругацких и прочий самиздат...
В рамках марафона "99 антиутопий" я прочла книгу Р.Брэдбери "451° по Фаренгейту". Выбор на неё пал не случайно: ранее я уже слышала положительные отзывы о ней от моих знакомых и друзей. Когда я начала читать это произведение, меня немного смутили первые страницы. После "1984" стиль показался слишком мягким и даже романтичным, как будто писала женщина. Ранее я уже пыталась читать Брэдбери (кажется, Вино из одуванчиков), но на тот момент мне не зашло, и я бросила. В этот раз я очень быстро втянулась в повествование, меня заинтересовал сюжет и сама задумка автора...