Знаете, есть такой запах — запах дома. У каждого он свой. Для кого-то это мамины пироги, для кого-то — свежескошенная трава на даче или старые книги в дедушкином шкафу. Для меня запах дома — это сложная симфония из ванили, корицы, теплого теста и свежесваренного кофе. Это запах моей пекарни, «Золотого Колоска». Я создавала этот запах тридцать лет. Буквально по крупицам, по ноткам. В девяностые, когда все вокруг рушилось, я, молодая женщина с горящими глазами и старенькой духовкой, решила, что буду печь хлеб...

Светлана смотрела на конверт, в котором лежала судебная повестка. Пальцы дрожали. Тошнота подкатила к горлу, когда она перечитала строчки в третий раз. — Мам, а что это? — голос Насти, её десятилетней дочери, вернул в реальность. — Это... просто бумажка. Иди делай уроки, солнце. Настя пожала плечами и убежала в свою комнату. Шестилетний Кирюша продолжал собирать конструктор, не обращая внимания на мамино состояние. Светлана сползла по стенке на пол. Это было невозможно. Нина Петровна, её бывшая свекровь, подала в суд на выселение...