19 октября 1825 Роняет лес багряный свой убор, Сребрит мороз увянувшее поле, Проглянет день как будто поневоле И скроется за край окружных гор. Пылай, камин, в моей пустынной келье; А ты, вино, осенней стужи друг, Пролей мне в грудь отрадное похмелье, Минутное забвенье горьких мук. Печален я: со мною друга нет, С кем долгую запил бы я разлуку, Кому бы мог пожать от сердца руку И пожелать веселых много лет. Я пью один; вотще воображенье Вокруг меня товарищей зовет; Знакомое не слышно приближенье, И милого душа моя не ждет...

На днях я что-то читал, и там было процитировано: «Роняет лес багряный свой убор». И я понял, что строка – из Пушкина. – Как? Нет, память может чудеса… Я, да, читал, когда-то стихотворение «19 октября», откуда, как показал интернет, эта строка. Но мне чудится, что дело в гениальной магии гласных. Конкретнее: моё подсознание чует подсознательный идеал Пушкина в 1825 году, выразившийся в этих гласных. Я знаю, каким он был у Пушкина тогда. Поэт укрепился в открытом им реализме: что жизнью социума управляют...