История о том, что мы на самом деле наследуем. Дождь легкой крупкой бил по карнизам, будто кто-то убавил громкость у неба. Ворота кладбища закрывались плавно, без скрипа, и только зонты трепетали — черные, мокрые, одинаковые, как мысли людей, старающихся не смотреть друг другу в глаза. На свежем холме еще не подсела земля, венки держали ровную, почти официальную осанку, а портрет — слишком живые глаза на матовой бумаге — упрямо не желал становиться прошлым. Её звали Марина. Тридцать девять лет...

Мы выезжали из Петрозаводска ранним утром, было прохладно и туманно. Конечно, я не могла упустить такой момент - нужно было видеть Онегу, попрощаться, сделать красивые фоточки. И, чего уж лукавить, я так и не смогла найти цветочек аленький достойный подарок старшей дочке, которая ждала нас дома: все сувенирные магазинчики, что мы нашли, были довольно "обычные", с незапоминающимся ассортиментом. Я же хотела что-то особенное. Самые интересные вещицы (на наш взгляд) были в Избе на пристани, поэтому я уда вернулась в надежде в последние полчаса в этом городе найти "алмаз среди стекляшек"...