История о том, что мы на самом деле наследуем. Дождь легкой крупкой бил по карнизам, будто кто-то убавил громкость у неба. Ворота кладбища закрывались плавно, без скрипа, и только зонты трепетали — черные, мокрые, одинаковые, как мысли людей, старающихся не смотреть друг другу в глаза. На свежем холме еще не подсела земля, венки держали ровную, почти официальную осанку, а портрет — слишком живые глаза на матовой бумаге — упрямо не желал становиться прошлым. Её звали Марина. Тридцать девять лет...

Это должно было стать началом нашей истории, а стало ее концом. Я сидел напротив девушки, от которой пахло весной и надеждой, и смотрел, как ее изящные пальцы скользят по меню с позолотой, словно по клавишам рояля. Каждый ее жест был очарованием, каждый взгляд — обещанием. Я еще не знал, что это меню — не список блюд, а обвинительный акт, который мне предстояло оплатить по счету, где за каждым пунктом скрывалась не еда, а ложь. Ее звали Алиса. С того момента, как мы начали переписываться в приложении для знакомств, мир зазвучал в мажоре...