— Живёшь за мой счёт! — голос у него был сиплый, будто не пил, а орал где-то на морозе. Я стояла у плиты и переворачивала оладьи, руки делали привычное, а мысли бродили где-то далеко, возле цифр квартплаты и списка покупок на неделю. За окном темнело, кухонная лампа мигала — контакт отходил уже полгода, но руки всё не доходили вызвать мастера. Муж сказал, что сам починит. Как обычно. Он вошёл тяжёлым шагом, хлопнула дверца холодильника, потом звук отвинчиваемой крышки. Жигулёвское. Третья банка за вечер...