Родился я в небольшом городе под Тверью, где каждый день был похож на предыдущий, словно заведенная шарманка играла одну и ту же мелодию. Мама работала на местной швейной фабрике с утра до вечера, папа трудился дальнобойщиком и пропадал в рейсах неделями. Дом наш стоял в тихом районе частного сектора, где соседи знали друг друга в лицо, но особо не общались. Я рос тихим ребенком, предоставленным самому себе. Пока одноклассники гоняли мяч во дворе или собирались компаниями, я проводил время за книгами...

Артём Волков уверенно вошёл в сверкающее лобби своей новой штаб-квартиры. Всё вокруг — стекло, мрамор и металл — словно отражало его характер: холодный, острый и дорогой. Секретарша тут же вскочила, едва увидев его в зеркале на двери, и прошептала в рацию: «Он пришёл». Артём шёл по коридору, как по подиуму. Его дорогой костюм сидел идеально. Взгляд был прямым, снисходительным, иногда даже жестоким. Он не улыбался. Улыбка считалась слабостью. В офисе царила напряжённая тишина. Все — от маркетологов до уборщиц — знали, что новый владелец молод, богат, но безжалостен...