Всё началось с крошечной, ничтожной детали, с соринки, попавшей под веко моего идеального мира. Я сидел на кухне, пил утренний кофе и пытался разгадать кроссворд в телефоне, пока Марина собиралась на работу. В нашей квартире пахло кофе, дорогими духами и тихим, привычным счастьем. Таким счастьем, которое уже перестаешь замечать, как не замечаешь собственное дыхание. Оно просто есть, фоном, гарантией стабильности. Она вышла из спальни, вся — стремительность и легкое раздражение, вечно куда-то спешащая, вечно опаздывающая...

Шесть вечера. В квартире пахло свежеприготовленным соусом болоньезе и базиликом. Анна расставляла тарелки на кухонном столе, украдкой поглядывая на мужа. Максим был странно молчалив весь вечер, будто что-то обдумывал. Он перебирал вилкой стейк, отведя глаза. — С Максом всё в порядке? — мысленно спрашивала себя Анна. — Работа? Или что-то ещё? Её мысли прервал настойчивый, резкий звонок в дверь. Не одиночный, а длинный, нетерпеливый, как будто кто-то уже сто раз позвонил, а ему не открывают. Максим вздрогнул и бросился в прихожую, словно только этого и ждал...