— Марина Владимировна, вас к телефону, — секретарша заглядывает в кабинет с каким-то особенным выражением лица. — Говорят — из школы. Марина отвлекается от отчётов о продажах. Сорок два года, директор сети косметических магазинов, деловая женщина до кончиков идеально уложенных волос. Из школы? Странно. Её Денис уже не учится в школе, ему 20 лет. — Алло? — Марина Владимировна? Это Анна Петровна, завуч школы номер семнадцать. У нас тут ситуация с вашей... племянницей. — С кем? — Марина хмурится. — Вы ошиблись номером, у меня нет племянницы...

— Денис Андреевич Морозов просит признать его законным наследником имущества покойного Морозова Андрея Николаевича, — проговорила я вслух, перечитывая судебную повестку третий раз подряд. Руки тряслись так, что бумага шуршала, как осенние листья. Девять лет прошло с тех пор, как Андрей ушёл от нас. Девять лет я хранила его память как святыню, а теперь какой-то незнакомец заявляет, что он его сын. «Этого не может быть», — твердила я себе, расхаживая по кухне между столом и окном. Мой Андрей не был способен на такое...