- Знаешь, а ведь я всегда мечтала о собственной квартире, - усмехнулась я, глядя на ключи в его руках. - А у меня всегда была собственная квартира, - ответил он с той самой улыбкой, от которой меня теперь тошнило. Часы показывали 21:30. Я в сотый раз проверила телефон – ни одного сообщения от Сергея. Ужин давно остыл, свечи догорели, а вино, которое я открыла два часа назад, уже потеряло свой букет. Как и наш брак. Входная дверь хлопнула так, что дрогнули стекла в серванте. Сергей ввалился в квартиру, на ходу стягивая галстук...

Ладонь, летящая к лицу, заставила его отшатнуться, но не удивила. Марк уже привык к таким вспышкам отцовской «любви». Запах дешёвого алкоголя, который источал Сергей, смешивался с горьким запахом отчаяния, заполнившим их крохотную квартиру. — Сгинь с глаз моих, щенок! — прохрипел отец, пошатнувшись. Мать, Тамара, что-то причитала на кухне, но её пьяные слёзы давно перестали вызывать у Марка сочувствие. Он выскользнул за дверь, даже не потрудившись её закрыть. Грохот упавшего тела и очередной крик матери донеслись уже с лестничной клетки, но мальчик только ускорил шаг...