Владимир Николаевич стоял у окна, наблюдая, как дочь выходит из старенькой «девятки» того самого парня. Денис. Даже имя какое-то... простое. Слесарское. Челюсть бывшего полковника сжалась так, что заныли зубы. Шестьдесят два года, из них тридцать пять в погонах, а теперь вот — смотри, как твоя единственная дочь связывается с каким-то... Он не договорил мысль даже про себя. — Володя, ну что ты встал, как истукан? — Тамара Степановна поправила очки, отложив тетради с проверенными диктантами. — Опять из-за Дениса? — Какой Денис, Тома? Никакого Дениса нет...

Предыдущая часть: Марина покачала головой, глядя на ручей, сверкающий за окном. — Я ездила в клинику, — тихо сказала она, сжимая платок. — Частная, дорогая. Химия, уколы — хуже стало. Обмороки, слабость. Не хочу больше туда, хватит. — Понимаю, — кивнул Роман, не настаивая. — Но сидеть тут и сдаваться — не твой путь, Маша. Подумай до завтра. Он встал, подбросил дров в топку и протянул ей спутниковый телефон. — Позвони родным, — буркнул он, выходя. — Скажи, что жива, а то полиция тебя искать начнёт...