— Кстати, через час Ирка детей привезёт, — бросил Валера так небрежно, будто сообщил о прогнозе погоды. Он стоял у кухонного стола, намазывая масло на кусок поджаренного хлеба, и даже не посмотрел в сторону жены. Юля замерла с чашкой в руках. Утро было идеальным. Таким, каким бывает только единственный, долгожданный выходной. Тишина в квартире казалась густой и осязаемой, пронизанной лишь солнечными лучами, которые рисовали золотые полосы на паркете. Густой аромат свежесваренного кофе смешивался с запахом страниц новой книги, что ждала своего часа на подлокотнике кресла...

Знаете, я никогда не плачу над текстами. Имею в виду - над художественными текстами, написанными кем-то рассказами, повестями или романами. Есть произведения, которые вызывают во мне оторопь, или восторг, или ещё какие-то острые чувства. Но я не припомню, чтобы я плакала над книгами, даже в юности. Также я не плачу, когда что-то пишу. В моих рассказах, которые вышли книжкой с повестью "Изменю вашу жизнь", были совершенно разные истории, про разное. И мне читатели потом говорили или писали: мол, Женя, я вот тут плакал(а)...