— Мам, ну когда ты уже выбросишь этот допотопный халат? — донёсся голос Лены из кухни. — На тебе он висит, как мешок на палке. — Да что ты, Лен, — подхватила Оксана, моя невестка, — я такие в музее костюма видела. Раритет уже. Я замерла в коридоре с чашкой чая в руках. Говорили про мой любимый шёлковый халат цвета морской волны. Тот самый, в котором я встречала рассветы на балконе, читала книги, пила кофе по выходным. В котором чувствовала себя... собой. — Представляете, — смеялась Оксана, — приедут внуки, а бабушка в каком-то старинном одеянии...

— Наташенька, солнышко моё, садись за стол, мамочка тебе котлетку подогреет! — Анна Кузнецова суетилась возле плиты, словно пчела около самого дорогого цветка. — А мне? — Лиза стояла в дверях кухни с портфелем в руках, глядя на эту картину маслом. — Тебе? — мать обернулась, будто только сейчас заметила старшую дочь. — В холодильнике кастрюля стоит, сама разогреешь. Руки же у тебя есть. Наташа захихикала, размазывая по тарелке подливку: — Лизка, ты чего стоишь? Иди ешь свою баланду. — Не называй сестру Лизкой! — отец наконец-то поднял голову от газеты...