Я стояла у раковины, руки в теплой мыльной воде, и медленно, тщательно протирала каждую тарелку из сервиза, который когда-то подарила мне свекровь. «Фарфоровый, дорогой, на особые случаи», — говорила она. Особых случаев не случилось. Из гостиной доносился его голос. Сначала просто неразборчивое бормотание, но потом он вышел в коридор, и слова стали проникать на кухню, будто острые осколки. «Да, конечно скучаю… Нет, она ничего не подозревает. Глухая, как пень… Да, готовит неплохо, держит дом в чистоте...