— Антон, ты что творишь?! — голос диспетчера, Михаила Сергеевича, прорывается сквозь шум суетливого автобусного парка. — Сорок минут опоздания! Сорок, Антон! Антон Ковалёв стоит рядом со своим автобусом, вытирает руки о промасленную тряпку. Двадцать восемь лет, стаж за плечами немалый, на маршруте 127 — уже пятый год. А вот сегодняшний день ну никак не задался с самого утра… — Михаил Сергеевич, там с коробкой передач беда — заело, я не мог… — Заело?! — диспетчер подступает совсем близко, лицо его уже с оттенком багряного, злость читается между морщинами...

Начало Предыдущая часть Дегтярёв позвонил Олегу на следующий же день: - Привет, Олег! На счёт чёрной машины у школы можешь не волноваться. Оказывается, к вам недавно перевели сына одного весьма обеспеченного человека, так это - водитель отца, он встречает пацана из школы. - Слушай, Миш, даже от сердца отлегло! Спасибо тебе. - Я ребятам позвонил, с которыми раньше работал, они сегодня же и доехали, поговорили с водителем. У сотрудников у самих дети есть, поэтому быстро проверили. - Хорошо. Я, конечно, и не надеялся, что это "наша" машина, всё-таки столько лет прошло после исчезновения Насти...