"Мама, найди меня"! — смеялся Антон и Ольга шла на голос. Глаза у неё были завязаны и она пыталась нащупать сына вслепую, обдирая руки об острые кусты, проваливаясь то и дело в холодные, успевшие покрыться тонким ледком лужи. Она просыпалась с чувством разочарования, упущенной надежды. Этот сон повторялся не часто, но регулярно, и каждый раз ей казалось, что если бы во сне ей удалось ухватить сына, он нашёлся бы и в реальной жизни. Сегодня ему бы исполнилось двадцать лет. Семнадцать лет горит лампадка над образами, ровно столько же она просит вернуть сына...

Он проснулся и ему показалось, что это сон. Глупый, наивный, прекрасны сон. Он видел его уже ни раз. Он осторожно открыл глаза и увидел чужой потолок, чужая комната, чужая постель и подушка, которая пахнет ей. Где-то вдалеке гремит посуда и пахнет кофе. Он поднялся, натянул брюки, словно стесняясь свое наготы и пошел на звук. Она возилась на кухне. Яркая, свежая, легкая и такая родная. Его рубашка едва прикрывала ее ягодицы и не было зрелища прекраснее.Он стоял и смотрел и готов был смотреть еще и еще. -Доброе утро - сказала она обернувшись, словно почувствовала его взгляд. Он сел за стол и продолжал смотреть на нее...