Я проснулся оттого, что она вскрикнула во сне. Комнату заливал тусклый оранжевый свет от фонаря за окном, тени от тюля дрожали на стене. Лена лежала рядом, сжалась в комок, вцепившись пальцами в простыню, и хрипло прошептала, будто задыхаясь: «Быстро одевайся, это муж!» Я на секунду не понял, где нахожусь. Ночной столик, её бледно-голубые шторы с мелкими веточками, запах кофе, въевшийся в воздух, её платье на спинке кресла. Это была её квартира — не моя. А потом смысл слов догнал, обожгло. Я поднялся на локтях...