Пошла как-то Вера в магазин за продуктами и прихватила с собой пакет с мусором, чтобы, как водится, выбросить его по дороге. Подошла к контейнеру, нажала на педаль крышки и с улыбкой пошутила, закидывая внутрь пакет: «Меняю мусор на деньги!» Отошла пару метров и увидела на тротуаре… сто рублей! Глазам своим не поверила. Сначала прошла мимо. Решила, что детвора балуется. Наслышана. Привяжут кошелёк или купюру леской и сидят в кустах хихикают. Только наклонишься, а они р-р-раз! Притянут ускользающую добычу...

На подходе к Мертвой балке меня отвлекло от тропы что-то. Так и скажу, что назвать это нельзя словами. Просто что-то. Другое на земле. Вроде всё ровно, но взгляд лёг в это место и не оторвать. Как застывает. Я подошёл, присмотрелся. Сон. Сон это артефакт. Очень дорогой и трудный. Его и увидеть трудно, взять трудно, если нашел, и - донести непросто. Он эфемерный. Распад при сборе, перемешал, будет рваный сон. Когда всё вперемешку. Такого ни кто не захочет. Сны и так всё рваные, да трудные. А хочется тихих, добрых, ровных...