Каждую субботу, ровно в семь утра, Светлана выходила из дома с одной и той же сумкой — в ней лежали цветы, свечи и небольшая фотография в рамке, которую она всегда брала с собой. Она садилась на автобус и ехала за сотню километров, в деревню, где на сельском кладбище был похоронен её муж Михаил. Прошло пять лет. Пять лет слёз, бессонных ночей и глухой тоски, которая въелась под кожу и стала частью её существа. Подруги говорили: «Света, ты ещё молодая, нужно жить дальше, знакомиться с кем-то». Она приходила в ужас от этих слов...