— Мама, а дядя в белом халате ищет свои очки, — сказал сын. Профессор умер во время операции, потеряв сознание у операционного стола. Костя произнёс это так обыденно, словно сообщал, что на улице дождь. А у меня сердце ёкнуло — в нашей квартире никого в белых халатах быть не могло. — Какой дядя? — осторожно спросила я, откладывая книгу. — Вон там, у книжного шкафа, — шестилетний сын указал на угол гостиной. — Высокий, седой. Всё шарит руками по полкам и бормочет что-то про очки. Я посмотрела в указанном направлении...