Чертовы 3 часа ночи. Вы в пятый раз плюхаетесь на подушку. В висках – тупой гул. Мысли – как стая голодных крыс: "Завтра отчет... А он не звонит... Квартплата...". Утро встречаете разбитым. Кофе – литрами. К обеду – туман в голове, раздражительность до дрожи в руках. 😤 Это не просто "не выспался". Это ваш мозг вопит от боли, лишенный главного спасательного круга – снов. Да, тех самых, с абсурдными сюжетами и забытыми лицами. И платите вы не усталостью. Хронический недосып – это тихое самоубийство...

Я — бык. Но не тот, что идёт на арену, разрывая дыхание толпы и пыль под копытами. Я — фантом быка. Его эхо. Сделанный не природой, а человеком. Не в муке рождения, а в муке ремесла. Когда-то меня вырезали грубыми руками — по вдохновению из необходимости. Чтобы заполнить пустоту дерева, уставшего стоять, формой, которую назвали быком. Рога мне сделали тонкими, непропорциональными — словно в насмешку над самой идеей могущества. Хрупкими, как утро в похмелье. Как иллюзия силы, которой не дали шанса проявиться...