Я выхожу за калитку. В руках у меня ящик винограда. Грозди чёрного винограда вперемешку с белым. Я не знаю, почему так обозначают цвета винограда – чёрный и белый. Он не чёрный и не белый. Он ... Ясно. Эти цвета не определить. Тот, что якобы чёрный – на самом деле цвета ночного неба. С искорками звёзд. Иногда по ягодам пробегает отблеск синих вечеров, иногда дымка сиреневого предрассветного тумана. Белый – тоже не белый. Он золотистый. Медовый. С какой-то лунной полупрозрачной зеленцой. На нём скачут солнечные зайчики – совсем маленькие...

- Мама, я кушать хочу! - Димка тряс её за руку, видно уже давно. Марина еле открыла глаза, надо же, как она уснула. Третий день болеет, с вечера приняла что-то от жара и тут же забылась. Ей снился какой-то странный сон, будто она накрыла огромный стол. Запекла мясо, овощей и фруктов много на столе, в вазе грозди винограда, апельсины. А за столом нет никого, потом сыночек к столу подошёл, на виноград показал пальчиком, - Мама, а это вкусное? Можно попробовать? Димка ещё раз толкнул её в плечо, - Мама, вставай, мама! - и вдруг заплакал...