Мне снится все один лишь сон, Я вижу девушку - блондинку, В ее глазах один восторг, А я играю ей на скрипке. А волосы как нежный шелк, Блестят средь звезд, луны игриво, Влюбляюсь я в нее всерьез, Играю ей я так ранимо. Она фантазия моя, Мой идеал, моя богиня, В ней все мечты мои горят, Но почему во сне лишь диво? Я на яву ее ищу, Среди красавиц всех прохожих, Но, жаль, ее не нахожу И нет нигде с ней даже схожих. Она фантазия моя, Ко мне приходит только ночью, Мне говорит, играй всегда, На скрипке музыку так точно...

Утренний сон был спокоен и окрашен в мягкие пастельные тона. Как всегда. Потом во сне взошло солнце, и это значило, что в реальной жизни Джеймс отдернул тяжелые шторы и распахнул окно, выходящее в сад. Сон аккуратно взмахнул бледными крыльями и улетел вслед за ночью. Настало утро. Приблизительно... двенадцать тысяч пятьдесят третье по счету. Согласитесь, цифра внушительная и потому вселяющая уверенность. Если и не в завтрашнем, то уж в сегодняшнем дне – точно. Человек откинул одеяло с правого края постели и спустил ноги на пушистый ковер...