Снег в Карпатах пахнет не мандаринами, а золой. Он не скрипит под ногами — он шепчет. Стоит отойти от натопленной корчмы на три десятка шагов, как ты понимаешь: здесь Новый год встречают не под бой курантов, а под волчий вой. Здесь Дед Мороз не заглядывает в гости с мешком подарков, а выходит из леса — один, без Снегурочки, зато с посохом, вырезанным из берцовой кости замерзшего путника. В этом краю праздник — не граница календаря, а разлом между мирами, когда самое древнее зло получает право постучаться в твою дверь...