Светлана стояла у окна и смотрела на дождь. Капли барабанили по стеклу, словно пытаясь достучаться до её души, которая уже давно онемела. В руках она сжимала телефон — очередной звонок от Оксаны, подруги детства. Не взяла. Как и все предыдущие. — Не могу с тобой сейчас говорить, — прошептала она в пустоту комнаты. Прошло три недели с похорон Артёма. Три недели, которые казались вечностью. Муж погиб при невыясненных обстоятельствах — так ей сообщили в отделе. Следователь по особо важным делам, двадцать девять лет, перспективная карьера...