Представьте, что вся ваша жизнь — это лишь луч пыли, танцующий в сквозняке между двумя дверями Вечности. Он мелькнул, сверкнул — и его нет. Мы так боимся этого мига, так цепляемся за него, что не замечаем самого света, в котором он парил. Наша обычная жизнь похожа на взгляд на мир через замочную скважину. Мы видим крошечный отрезок, обрывки событий, и по этим клочьям строим свою историю — свою личность, свои травмы, свои надежды. Мы строим роскошные хоромы из воспоминаний, называем их «моё прошлое», и живём в них, как в музее собственных неудач и обид...

Дверь в их квартиру захлопнулась с таким глухим стуком, будто отсалютовала окончанию чего-то прежнего, мирного. Алёна швырнула на тумбу ключи, и они, звякнув, упали на пол. Она даже не наклонилась, чтобы поднять. Вся её спина, плечи, шея горели огнём усталости, но внутри стоял ледяной столб. Сергей, её муж, снял куртку, аккуратно повесил на крючок и потянулся. —Ну вот и дома, — бодро произнёс он, направляясь к кухне. — Чайку бы хорошего. Что-то я продрог. Она повернулась к нему. Медленно. Лицо её было бледным, только два пятна гнева пылали на щеках...