В квартире пахло тоской и остывшим пирогом. Сестра Оля сидела напротив меня, перебирая пустые салфетки так, будто они были монетами в кармане нищего. В её глазах плескался тот самый, знакомый мне по детству, блеск — смесь лжи и уверенности в собственной правоте. — Ты не думай, что это пройдет мимо, — начала она, даже не поздоровалась. Голос скрипел, как ржавый нож. — Маму обокрала. Всё до копейки. Я знаю, где ты их прятала. Я медленно отпила чай из кружки. Горячее, горькое, настоящее. Её слова были холодным мусором...