– Машинки твои я в коридор вынесла, не кричи. Ничего с ними не сделалось. Я и не кричала. Я стояла на пороге тёти Зоиной двушки с пакетом ниток в руке и смотрела, как в моей мастерской чужая женщина развешивает свои блузки на штанге, где обычно висели готовые заказы. Женщина обернулась. Оксана. Первая жена Дениса, мать его дочери. Бывшая невестка моей свекрови, если по-родственному. – Здрасьте, Света, – сказала она и снова повернулась к блузкам. Людмила Аркадьевна стояла позади меня в бордовом халате и вытирала руки кухонным полотенцем...