Музыка из Стамбула заиграла ровно в тот момент, когда баклажан выстрелил маслом мне в рукав. Я стоял у плиты в фартуке с надписью «Царь кухни», купленном Ирой ради шутки, и понимал, что шутка затянулась. На сковороде что-то шипело, в духовке что-то темнело, а телефон на подоконнике выводил мелодию из сериала, где все люди успевают страдать с идеально чистыми волосами. — Паша, не мешай баклажаны вилкой! — крикнула Ира из комнаты. — А чем их мешать, дипломатией? Ира готовилась к вечеру серьёзно. Она...