Я шла туда, куда нормальные люди к своим бывшим не ходят. Не потому что «тянет». И уж точно не потому, что «хочу доказать». Просто когда у тебя на кухне стоит мамина кружка с лекарствами, в телефоне два непрочитанных сообщения от хозяйки квартиры («Лена, вы где?», «Лена, вы помните про оплату?»), а в кошельке лежит одна единственная купюра, ты перестаёшь быть гордой в том смысле, в каком это красиво на открытках. Ты остаёшься гордой в другом смысле. В тихом. В том, где ты идёшь, несмотря на то, что унизительно...