Я стояла на пороге комнаты в общежитии, сжимая в руках ручку чемодана, а другой рукой прижимая к себе сонного трёхлетнего сына. В ушах всё ещё звучали слова бывшего мужа: «Я устал. Ты свободна». Свобода. Горькое слово. Особенно когда тебе двадцать один, на руках ребёнок, а в кармане — пять тысяч рублей, «великодушно» отсчитанных бывшим супругом. Комната досталась мне от отца, и слава богу, что я не поддалась на уговоры мужа и не продала её. Отец уехал, когда я была совсем маленькой, мы виделись раз в год, если повезёт...