- Ты собрался отправить в дом престарелых родную мать?! - возмутилась я. - Да ты что, Костя?! - Не передергивай, - сказал муж, - не в дом престарелых, а в пансионат. Ей там лучше будет, чем тут! Он стоял, прислонившись к холодильнику, старому, гудящему, как трансформаторная будка, бежевому такому «Минску», и ковырял зубочисткой в зубах. И эта самая зубочистка так мерзко поскрипывала, что мне хотелось вырвать ее и воткнуть ему... Да неважно куда. - Да уж, Костя… - покачала я головой. - Не думала я, что ты такой… - Какой? - подхватился он...