Мы поливаем. Льём, хлещем, захлёбываясь собственной яростью, выплёскиваем ведра липкой, едкой грязи. На соседа, на коллегу, на незнакомца с экрана, на целый мир. И нам кажется - вот он, враг. Вот причина нашей тоски, нашего бессилия, нашего немого, тлеющего гнева. Мы оттачиваем слова как ножи, ищем самое больное, самое уязвимое - и бьём. Не от большого ума. О, нет. Ум здесь молчит, он парализован. Это кричит что-то иное - тёмное, клокочущее, переполненное. Наша собственная, выношенная, выстраданная грязь...