— Это что? — Инспектор раздражённо указал вниз. — Горшок... — тихо ответила Смерть. — Горшок?! В каком, скажи, мы сейчас веке по-твоему? Кто-то ещё умирает от падающих цветочных горшков? — Ну... он. Они сидели на самом краю крыши. Инспектор — в чёрном вельветовом костюме, застёгнутом на все пуговицы, суровый и непреклонный, как обелиск. И Смерть — молчаливая, печальная, в неизменном тёмном балахоне с капюшоном, наглухо скрывавшим лицо. А под ними, на тротуаре, лежал мужчина с аккуратно разбитой головой...