Он стоял в углу комнаты много лет. Простой деревянный стул с прямой спинкой, покрытой светлым лаком, который со временем потемнел и покрылся сетью тонких трещин. На нём сидели, когда приходили гости. На него ставили сумки, когда возвращались с рынка. О него спотыкались в темноте, но он не падал – стоял прочно, как стояло всё, что было сделано руками, а не куплено в спешке. Его не замечали, потому что он был всегда. А то, что всегда, перестаёшь видеть. Он держал на себе вес. Не только тел – тяжестей другого рода...