— Кто это тебе пишет в такое время? — лениво спросила Арина, не отрываясь от книги. За окном уже сгустились синие сумерки, и только тусклый свет торшера выхватывал из полумрака страницы. Кирилл, только что вышедший из душа, вздрогнул. Он стоял к ней спиной, вытирая мокрые волосы, и его плечи на мгновение напряглись. На тумбочке у кровати завибрировал его телефон, осветив экран. — Да это с работы, спам какой-то, — бросил он чуть громче, чем следовало, пытаясь перекричать шум воды, который остался гудеть у него в ушах...

«Ухаживай за мамой, Лена, ведь больше некому!» — с этой фразы мужа начался мой личный ад. Два месяца я жила на автомате: подъем в шесть утра, унизительные процедуры для свекрови, ее вечные придирки и оскорбления. Я была для нее и сиделкой, и поваром, и служанкой. А муж? Муж вечером приходил с работы, с укором смотрел на меня и говорил: «Нужно быть терпимее, она же болеет». Я бы, наверное, так и сломалась, до конца жизни таща на себе этот крест и веря в его сказку про «единственного сына». Но однажды...