«Госпиталь посреди сада. На дверях надписи…» Вспоминаю строки из поэмы Фатиха Карима и смотрю из окна больницы на улицу. Рассветает. Ещё немного – и из-за крыши дома напротив покажется солнце, ударит лучами в глаза. Конечно, я не ранен на беспощадной войне, как наш великий поэт. Я всего лишь больной, угодивший в лапы нынешней напасти – коронавируса. Хотя напасть эта, похоже, нешуточная. Ещё до больницы я видел по телевизору, как она валит с ног здоровенных мужчин: лежат, стонут, бредят. Медсёстры...