Лена стояла у края банкетного зала, сжимая в пальцах салфетку так, что кружево на ней смялось, превратившись в бесформенный комок. В ушах ещё звенело эхо фразы, прозвучавшей не шёпотом в ссоре, а громко, отчётливо, при всех — словно кто-то швырнул в неё ледяной водой посреди тёплого, шумного праздника. — Посмотри на себя, Лена. Ты старая кляча! — сказал Игорь, и даже не поморщился, будто произнёс что-то будничное: «Передай соль» или «Чай остыл». А потом спокойно, почти небрежно, приобнял за талию...