Вилка замерла в воздухе на полпути ко рту. Елена зажмурилась. Этот звук. Этот пронзительный, требовательный, словно дрель, звонок смартфона. Знакомый номер. Анжела. Опять. В седьмой раз за день. В третий – за ужином. — Опять моя сестра? — вздохнул муж, Максим, ковыряя вилкой в картошке. Он даже не поднял головы. Его реакция – фон, белый шум на фоне ее личного кошмара. Елена отложила вилку. В горле встал ком. Месяц. Целый месяц из 30 дней, по часу минимум. **Тридцать часов ее жизни.** Тридцать...